Especialistas preveem 6 minutos de escuridão: prepare-se para o eclipse mais longo do século, que transformará o dia em noite.

Crianças em bicicletas, um cão a ladrar para nada, alguém a deslizar o dedo no telemóvel numa esplanada. Depois, a luz começa a mudar. Não como ao pôr do sol, nem como com nuvens. Mais nítida, mais fria, quase metálica. As pessoas olham para cima, meio curiosas, meio irritadas, com os telemóveis já na mão. As sombras alongam-se em direções estranhas. As aves ficam inquietas. Algures, um alarme de carro dispara sem razão.

Uma mulher ao teu lado sussurra: “Isto está errado. É demasiado cedo para ser noite.” As conversas esmorecem. Os candeeiros de rua tremeluzem e acendem-se apesar de, no relógio, ainda ser dia. Uma criança pequena agarra a mão do pai, a perguntar porque é que o sol está “a desligar-se”. Durante seis longos minutos, o meio do dia vai parecer 2 da manhã no campo.

Os especialistas dizem que este será o eclipse mais longo do século. O céu está prestes a fazer algo para o qual os nossos cérebros não foram feitos.

O dia em que o Sol sai de cena

Quando os astrónomos avisam sobre “seis minutos de escuridão”, não estão a falar em metáforas. Estão a falar do momento cru, físico, em que a Lua cobre na perfeição o Sol e a luz do dia simplesmente colapsa. Não se entra nisso como num pôr do sol. Cai em cima de nós. Rápido.

Nesse breve intervalo, a temperatura pode descer, os ventos podem mudar, e o mundo fica estranhamente silencioso. A luz nos rostos das pessoas torna-se irreal, como um filtro de filme que alguém se esqueceu de retirar. Mesmo quem não liga ao espaço sente algo primitivo, fundo no peito.

O próximo eclipse, já apelidado por alguns cientistas de “apagão de seis minutos”, vai oferecer o período de totalidade mais longo deste século para as regiões sob a sua sombra. No papel é astronomia. Na vida real, é um teste psicológico.

Pergunta a qualquer pessoa que já tenha estado sob um eclipse total e vais ouvir o mesmo tipo de história. Começa de forma leve, quase como um evento de bairro. As pessoas brincam, partilham óculos, comparam câmaras de orifício feitas em casa. As crianças aborrecem-se, depois entusiasmam-se, depois voltam a aborrecer-se.

Depois a luz fica estranha. A temperatura desce o suficiente para a pele notar. Os ruídos da rua acalmam, como se alguém tivesse baixado discretamente o volume da cidade. As aves correm para as árvores. Os cães choramingam. O Sol encolhe até virar um anel luminoso, e um disco escuro desliza à frente dele com uma precisão feroz.

Quando o dia vira noite em segundos, as reações dividem-se. Algumas pessoas gritam. Outras choram. Outras ficam completamente caladas. Um engenheiro no Chile disse a investigadores que se sentiu “fisicamente pequeno, como uma formiga debaixo de uma bota que ainda não desceu”. Durante dois minutos, esqueceu-se até de que tinha um emprego. Desta vez, esses dois minutos estendem-se para quase seis. Tempo suficiente para o sentir por completo.

Há uma lógica neste drama cósmico. A órbita da Lua é ligeiramente inclinada e não é perfeitamente circular. Na maior parte do tempo, ela passa um pouco acima ou abaixo do Sol no nosso céu. Mas, por vezes, a geometria alinha-se com tamanha precisão que a Lua fica exatamente entre nós e o Sol, à distância certa para o cobrir por completo.

Para um eclipse particularmente longo, é preciso mais do que alinhamento. É preciso a Lua estar relativamente próxima da Terra na sua órbita, a Terra num certo ponto do seu percurso em torno do Sol, e a linha de sombra a atravessar regiões onde a curvatura do planeta prolonga a duração. Esse ponto ideal não acontece muitas vezes. Por isso, os especialistas estão quase eufóricos com este.

No mapa, o percurso do eclipse parece arrumado: uma fita fina a atravessar o globo, marcada com horas e percentagens. No terreno, vai parecer tudo menos arrumado. Seis minutos são tempo suficiente para o cérebro passar por assombro, desconforto, alegria, medo e por aquela pergunta estranha: o que faríamos se o Sol simplesmente… ficasse desligado?

Como viver, de facto, esses seis minutos

Há duas formas de viver este eclipse: como ruído de fundo enquanto espreitas a meio gás por uma janela, ou como um momento de que te vais lembrar para o resto da vida. Os especialistas esperam, em silêncio, que escolhas a segunda opção.

O método principal é aborrecido e inegociável: proteção ocular. Olhar diretamente para o Sol, mesmo enquanto está parcialmente coberto, pode queimar a retina sem dor. Precisas de óculos de eclipse certificados que cumpram a norma ISO 12312-2, ou de um filtro solar adequado se estiveres a usar binóculos ou um telescópio. Não óculos de sol normais. Não vidro fumado. Não o ecrã do telemóvel como escudo.

E, no entanto, a magia não acontece através dos óculos. Acontece quando os levantas nos poucos segundos seguros de totalidade completa, quando o Sol está totalmente bloqueado e apenas a coroa brilha como uma coroa branca. É aí que os seis minutos se esticam de verdade.

Pensa no dia do eclipse como a planear uma pequena viagem. Onde vais estar quando o céu virar? Num terraço, num campo, numa praça cheia? As pessoas muitas vezes subestimam o tempo de deslocação e o risco de nuvens. Uma vila com probabilidade de nebulosidade ligeiramente mais baixa pode ser a diferença entre uma memória para a vida e seis minutos de desilusão a olhar para um cinzento uniforme.

Uma família nos EUA conduziu seis horas durante a noite para fugir às nuvens durante um eclipse anterior. Dormiram no carro, comeram batatas fritas e sandes de estação de serviço, e viram a totalidade de um parque de estacionamento poeirento. Anos depois, mal se lembram do desconforto. Lembram-se do momento em que o Sol desapareceu e o parque explodiu em aplausos.

Os cientistas dizem que a memória humana agarra-se ao contraste. Dia normal vs. noite súbita é um contraste tão forte quanto existe. Se puderes, planeia o teu local, o teu percurso, um percurso alternativo e uma forma “low-tech” de o apreciar se o teu telemóvel ficar sem bateria no pior momento possível. Sejamos honestos: ninguém faz realmente isto todos os dias. Mas aqui pode valer o esforço extra.

Investigadores que estudam risco sabem que a maioria das lesões durante eclipses não vem do eclipse em si. Vem de pessoas a fazerem coisas ligeiramente parvas à volta dele. Olhar para o Sol sem proteção “só por um segundo”. Ficar na estrada para conseguir a fotografia perfeita. Conduzir e filmar ao mesmo tempo. Todos os pequenos atalhos que tomamos quando achamos que nada de mau nos acontece.

Também sabem que um evento “uma vez por século” pode desencadear reações emocionais estranhas. Algumas pessoas sentem uma espécie de peso nos dias anteriores: uma mistura de entusiasmo e inquietação que não conseguem bem nomear. Numa praça cheia, esse humor pode espalhar-se depressa. Numa colina isolada, pode sentir-se silencioso, mas esmagador.

Um astrónomo resumiu isto de uma forma que me ficou:

“Um eclipse não escurece apenas o céu. Escurece a tua rotina. Durante alguns minutos, as regras normais parecem suspensas, e tu notas-te como parte de algo enorme e indiferente.”

Para segurar tudo isso sem cair em pânico, ajudam alguns pequenos pontos de apoio:

• Decide com antecedência a que queres prestar atenção: à coroa, à multidão, à reação do teu próprio corpo.
• Dá às crianças uma tarefa simples: fazer a contagem decrescente, desenhar o que veem, ou gravar áudio.
• Escolhe uma pessoa a quem vais enviar mensagem logo a seguir com uma frase sobre como foi.
• Tem um plano para o momento em que a luz voltar, mesmo que seja só partilhar um lanche ou fazer uma caminhada tranquila.

Esse bocadinho de estrutura deixa mais espaço para o assombro, não menos.

Depois da escuridão, o que fica

Quando o Sol reaparece, acontece uma coisa curiosa. As pessoas aplaudem mais alto quando a luz volta do que quando desapareceu. Quase se ouve o suspiro coletivo. Os carros voltam a andar. As crianças perguntam quando é o “próximo”, como se desse para marcar para o próximo verão.

E, no entanto, durante horas, o mundo não volta bem ao normal. As cores parecem um pouco mais ricas. O tempo parece ligeiramente esticado. Algumas pessoas relatam uma leve “tristeza pós-eclipse”, a mesma sensação vazia que se segue a um concerto há muito esperado. O espetáculo acabou. O céu voltou ao normal. Mas tu não ficaste exatamente igual.

Não temos muitas vezes eventos globais que sejam ao mesmo tempo cientificamente precisos e profundamente pessoais. Uma final do Mundial divide pessoas em vencedores e perdedores. Uma eleição política deixa metade da população furiosa. Um eclipse total oferece o mesmo céu a todos os que estiverem sob o seu trajeto. O que fazes com esses seis minutos depende de ti.

Num planeta cheio, o silêncio partilhado é raro. É isso que torna este momento tão inesperado. Durante seis longos minutos, milhões de pessoas podem interromper conversas, pousar os telemóveis - ou pelo menos apontá-los para o mesmo ponto no céu - e sentir-se pequenas em conjunto. Numa linha do tempo medida em séculos, não é muito. Numa vida humana, é enorme.

Os especialistas continuarão a falar de trajetórias, nós e ciclos de saros. As apps de meteorologia vão discutir a nebulosidade. Marcas vão tentar vender snacks temáticos de eclipse. Por baixo de tudo isso, está a acontecer algo mais simples: a luz vai embora, depois volta, e todos nós estamos, em silêncio, a ver o que isso nos faz sentir.

Podes ver a partir de um passeio movimentado, de uma berma poeirenta, de uma varanda com roupa a bater no vento escuro. Podes chorar, ou rir, ou encolher os ombros e voltar aos e-mails. Seja qual for a tua reação, o teu cérebro vai arquivar esses seis minutos num lugar especial.

Daqui a vários anos, podes estar preso no trânsito ou a dobrar roupa quando a memória regressar: o vento súbito, o silêncio, o estranho anel frio no céu. E vais lembrar-te de que, uma vez, no meio de um dia banal, o universo diminuiu as luzes tempo suficiente para tu reparares que estavas lá.

Ponto-chave	Detalhe	Interesse para o leitor
Duração recorde do eclipse	Quase seis minutos de noite em pleno dia, o mais longo do século	Medir a raridade do evento e decidir se vale a pena deslocar-se
Segurança visual	Usar apenas óculos certificados ISO 12312-2 ou filtros solares adequados	Proteger a visão e, ao mesmo tempo, aproveitar o espetáculo
Preparação emocional e logística	Escolher um local, prever um plano B, pensar no que se sente tanto quanto nas fotografias	Transformar seis minutos de escuridão numa memória marcante e partilhada

FAQ:

• Quão perigoso é olhar para o eclipse a olho nu? Olhar para o Sol enquanto está apenas parcialmente coberto pode causar danos permanentes nos olhos, mesmo que não doa. Só durante a totalidade completa, quando o Sol está totalmente bloqueado, é possível olhar brevemente sem proteção - e apenas se tiveres a certeza absoluta de que a totalidade começou.
  
• Porque é que se espera que este eclipse dure tanto tempo? Por causa de uma combinação geométrica rara: a Lua está relativamente próxima da Terra, o alinhamento com o Sol é quase perfeito e o percurso da sombra atravessa regiões que prolongam a duração da totalidade ao longo do solo.
  
• Vai ficar completamente escuro como à meia-noite? Vai parecer crepúsculo profundo ou uma curta noite de verão, dependendo de onde estiveres. O horizonte pode ainda brilhar de forma ténue, mas diretamente por cima vai parecer um buraco negro rodeado por uma coroa branca fantasmagórica.
  
• O que devo levar no dia do eclipse? Óculos de eclipse certificados, um chapéu, roupa em camadas para a descida rápida de temperatura, água, um lanche simples e, talvez, um caderno ou gravador de voz se gostares de registar impressões no momento. As baterias dos telemóveis gastam-se depressa quando toda a gente está a filmar e a publicar ao mesmo tempo.
  
• E se estiver nublado onde vivo? Podes tentar conduzir até uma zona com melhores previsões, desde que planeies cedo e conduzas em segurança. Se isso não for possível, viver o crepúsculo estranho e a mudança no ar e no som continua a ser surpreendentemente poderoso, mesmo sem uma vista limpa do Sol.